Вспомнила о существовании другого дневника, даже пароль вспомнила. Оказывается, я все-таки писала стихи, правда, мало, но больше, чем помнила. Он, тот дневник, считался творческим, поэтому там хранятся идеи и обрывки ненаписанных историй. Ну и то, что требовало слишком красивых слов, чтобы передать, и при этом казалось слишком банальным, но было слишком близко к сердцу, чтобы позволять кому-то пролистывать, лучше уж сразу подальше от чужих глаз.
Истории я не помню. Помню свои ощущения от них, что пыталась ими выразить, а что это за герои, что они делают и будут делать - нет.
И стыдно, как будто я читаю чужой дневник.